Мне приснилась река
(я плыву по-собачьи)
и нырок поплавка
за рыбацкой удачей.
Запах скошенных трав,
аромат земляники,
тихий танец костра
и закат огнеликий.
Молчаливый покой
вместо поисков смысла.
Над притихшей рекой —
стрекоза коромысло.
Травы гнутся дугой,
словно лета ресницы.
В них маслёнок тугой
улыбаясь лоснится.
Сосны тянут улов
из небесной лазури.
Бродит стадо коров
по росистой глазури,
и парным молоком
проливается детство.
Под лучами легко,
сняв печали, раздеться.
Откусить куража,
проверяя примету:
невозможно сбежать —
возвращаешься к лету.