Нет, не поэт – я…
Просто мимо шла,
вдруг пару фраз на небе я нашла,
взглянув на кучевые облака,
хотя и сделала
всего лишь два шажка.
А рядом, правда, люди все - поэты,
на облака, не глядя, описывают лето,
но каждый из поэтов
писал на свой манер,
тем самым, не поэту -
подавал пример.
Слова закручивались, коль не поэт
- в спираль;
навряд ли из поэтов
кто сумеет раскрутить.
Но, пара фраз лишь мною
раскручивалась быстро...
Откуда ни возьмись –
являлось коромысло
радужное - сказочностью,
в спектре цветовом...
Ну как тут было
не блеснуть умом
не профи, а врожденной
самобытностью?!
И все явилось это
явственною бытностью.
Да лишний раз, что - не поэт,
а летописец - убеждалась.
Да тут же - чудо
со мною приключалось.
Хоть, в Высших узах,
не скрываю, не училась,
но, суть моя с рожденья
- поэзией лучилась.
Читая Пушкина, Есенина,
Шевченко, и других великих,
с восторгом видела
и нимбы над их ликом;
они являлись мне -
священными богами,
но всё же битых, в те времена,
несправедливо, батогами.
А слово, праведное, складывается быстро -
молниеносно мысленно - как выстрел!
И… дай, Господь, поднять в душе волну,
несущую на берег жизни – строчку
о вере, правде, мире, надежде и любви
как рыбку золотую - на блесну.
И…точка!!!