шумы на экране — прочнейшие из оков,
запылены книжные полки, промокла куртка.
родился, сторчался, умер и был таков,
а треск из динамика льется все также жутко.
живопись постным маслом, стишки-вершки,
под вечер мне так смешно, я давлюсь прогорклой.
глазами с утра тяжело волочить мешки,
но раз тяжело, то я иду той дорогой.
в отлаженной схеме опять повторится сбой.
откинуться или бороться, сжимая зубы —
два стула, и выбрал бы я наугад любой,
но раз уже умер, на пики садиться глупо.