***

*   *   *

Есть у судьбы поэзия своя
для каждого в рутине серой прозы.
И вдохновение. И любовь. И слезы...
И рифма дней в размере бытия.
Такою тишиной наполнен дом,
что из ушей наружу лезет слово
о вящем одиночестве. И снова
поэзия звучит как метроном.
Как камертон того, куда идти,
и как с судьбой смирить своё уродство;
Как огонек звёзды в конце пути,
на коем не почувствуешь сиротства.
Все позади: остроги и сума
и клевета недугов социальных,
и чувства безответная тюрьма,
и космос тел эфирных и астральных.
Но Парки, странно пряжу отложив,
утихомирив буйные стихии,
вдруг в тишине диктуют лейтмотив,
и проза превращается в стихи. И...

вс 30/08/17