* * *
Оно, словно кем-то встревоженный гром,
С дыханием жизни врывается в дом,
Смеётся, у горла трепещет,
И кружится, и рукоплещет.
А.Ахматова. «Последнее стихотворение»
Всегда казалось мне, что птица
таится в облике родном.
Взмах крыльев – словно взмах страницы.
Полёт под снегом и дождём.
Твое перо в руке крылато.
И белоснежны, и чисты
слова – как пёрышки, объяты
порывом ветра с высоты…
А утром – только зорька встанет,
и росы окропят траву,
луч встрепенётся и – в тумане
строки натянет тетиву.