Пыль хорошела, - время ворошила.
В стогах у памяти, уже не спрятать шила,
И конский топот явно поспешал.
Из детства тянутся, как скрип оконных ставен
Лучи, тепло, и все, что там оставил,
И стертый лист, с рисунком шалаша.
Манящий запах жареной картошки,
Берез, на даче, золотом, сережки,
И песен в сердце, из винила хруст.
Стекло не бьем, двором не бедокурим,
Подростками, почти совсем не курим,
А мир наполовину полон, или пуст.
И время ткет из пыли покрывало,
То в штиль, то в шторм, своим девятым валом
Смывая краску с лодочек семей.
Лишь кисть художника дрожала и кружила,
Смерть рисовалась, грозна и сто жила,
А получилась, словно всех родней.