маргинально-мизантропичное
всю мелочь перебрав в копилке чувств
не обнаружишь там "венец искусства"
поскольку, изначальный смысл пуст
(хоть без него бессмысленно и пусто)
и через призму этой пустоты
ты только силуэт, сидящий в кресле
глядишь на копошащихся "как ты"
(людей) вокруг. тебе безынтересно.
ты смотришь как(ни странно) в них горит
огонь, который якобы есть смысл
а у тебя лишь вакуум внутри
снаружи - календарь сменяет числа.
и хочется, беззвучно закричав
тихонечко под землю провалиться
(есть вероятность - мордочки чертят
окажутся милей, чем эти лица)
вот так вот экзистенция шалит...
забавно созерцать со дна воронки
как сыплет сверху порошок белил
и кружатся (не)белые воронки.