На переломе лета к сентябрю
ещё не верится календарю,
но город мой уже плащами полон,
и с каждым днём прохладней его свет,
и каждому закату смотришь вслед
как уходящему последнему вагону.
Пространства улиц сжались до двора,
фонарь придворный с ночи до утра
устало светит, будто ждёт награду,
и не фонарь, а старый капитан,
он доблестно служил, не знал обман,
и понимал одно лишь слово: надо!
А в арку выйдешь – не видать ни зги,
стоишь и смотришь, жалко сапоги,
когда ещё пустырь снегами спрячет!..
… дожди бы нам достойно проводить,
и до рассвета мартовского жить…
В который раз.
И только так.
И не иначе.
30. 08. 2017.