Веет от слов холодом,
Точно сквозняк осенний.
Покроется август сентябрьским золотом,
Накроется нежности робкое семя
Льдом.
Походя, ленно сказал он,
Что будет потом.
Словом махнул холоду в тон,
Ловлю воздух ртом.
Губами.
Терплю, не сплю, не спится.
Я не цепляюсь за правду зубами,
Будто в борьбе за жизнь львица.
Будь что будет, судьба ли,
Нет?
Не знает тот холод ответ.