Я живу на отшибе
в каморке. Мать
навроде готовит рыбу
иль призывает спать —
я знать не могу, поскольку
запахи отднотипны:
умирают во снах столько
и даже на Казантипе.
Обрамлённый в квадрат
того, что зовётся жизнь,
я услышу однажды:
"Прошу, держись!
Не поддайся закону,
что тяготеет к свободе,
ведь в клетке ты боле бодр,
чем в пустоты оковах..."