Разные, падающие крыльями в синеву,
уставшие жить,
таскающие под сердцем - порох, в руках - ножи,
смешанные со светом и растворённые тьмой,
слушают голос, после уже немой.
Приходит рассвет неяркий, вслушиваясь в слова,
гладит их, забывших детство, по головам.
Забывают, как сыпет пепел, чем пахнет сталь,
оставляя в далёком сне высоту креста.