Странный рисунок на листке, фиолетовый.
Странный тот почерк на стекле, неуверенный.
Странные вещи что вокруг, происходят вдруг.
Только не нужный тихий шёпот... стук.
Как два рубина в темноте, лишь её глаза.
Старая книга о любви, но не моя.
Забытые письма в сундуке, на чердаке.
И внезапно вытоптанный в пыли... след.
Как шумный барабан, этот сердца звон.
В голову мне отдаёт, как последний том.
Выпусти из тюрьмы, и верни назад.
Запутался в мечтах, нет... в своих словах.
В мире протекает давно уже много рек,
Пересекаются друг с другом, или нет.
Пока есть силы, я пишу ещё о себе.
Что-бы знали фиолетовый - мой любимый цвет.
Проходит время, пустота... в этих сердцах.
Рядом нет уже давно тебя... только страх.
Мой последний лучший друг превратился в крах.
Мой любимый цвет на твоих устах.
Столько времени ушло... на потом.
Сейчас нету ничего... только стон.
О том, что внутри... так болит.
Снова пишу всем ненужный стих.
Но пока ещё силы... у меня.
Пока вдоль земли, течёт река.
И пока я могу писать о себе.
Напишу: "Фиолетовый - мой любимый цвет."