1.
Бог сотворил этот мир совершенно случайно.
Просто однажды он вслух произнёс им самим сочинённые строфы.
Сразу же мрак раскололся и звёзды вокруг засияли,
и понеслись сквозь пространства драконы хвостатых комет.
Слово за словом всё громче звучало, звенела строка за строкою,
образы, рифмы, сравненья кружились в космическом вихре.
И от стихов на возникшей Земле появлялись долины и горы,
синие волны вставали, шумели леса, пламенели цветы.
Бог с изумленьем смотрел, как простая поэзия слова
вдруг превратилась в живые созданья, в высокие души людские.
"Мир сотворён, - он сказал удивлённо и тихо, -
не потому - что я бог, а всего лишь звучаньем стиха..."
2.
Гордый поэт на высоком балконе
светлые строки красиво слагает.
Ритм их суровый гремит непреклонно.
Образов пламя сердца обжигает.
Но - от стихов его, светлых и чудных,
не сотворяется мир.
Сколько на всей необъятной планете
песен, стихов и поэм вдохновенных!
В каждом изысканном, тонком поэте
сколько богатств, бесконечных, нетленных!
Но почему-то от слов этих чудных
не сотворяется мир.
В том ли причина, что люди - не боги?
Да, мы не боги - но дело не в этом.
Может быть, в образах? Может быть, в слоге?
Вроде всё верно - а чуда вот нету.
Что-то не так в наших строчках красивых.
Что-то не так...