Я больше не слышу музыку, мой архонт, я больше не различаю твоих фонем. Герой погибает, но остаётся хор. Спасибо тебе за этот прекрасный холм и право сидеть на выбеленной стене. Пространство сцарапано с цепи твоих времён. Кривая везёт Нигдеполис под уклон. Меня не учили ловле на перемёт. Меня научили вмёрзнуть в прозрачный лёд и снить свои тексты миру через стекло, стараясь держаться в рамках: не гнать, не ныть, с размаху не бить под дых, не пускать кровей… Я знаю, что перспективы искажены. Я вижу, как нежно снег пеленает сны, чтоб легче дышалось всем в тишине твоей, когда она распадается на узлы скукоженных ритмов, выщербленных ладов, когда я схожу с мелодии как с иглы… И тихому снегу – тихой печалью плыть, ответом твоим ложась на мою ладонь.
Я больше не слышу музыку, и держать твоей тишины расплавленный золотой – смертельная доза мне, проводящей ток,
безвременно нагулявшейся по ножам
и досыта наигравшейся с темнотой.
2017