Звон колокольный, на излете Август.
Под шелест, облетающей, листвы
Ты не вини меня, пожалуйста,
И не пытайся называть на Вы.
От пряных ароматов Осени
Опять слегка кружится голова,
А небо стынет. В зябкой просини
Теряются столь важные слова.
Забыта прелесть летней утомленности.
В преддверии потерь, в преддверии дождей
Так долго до Весны, ее влюбленности.
Дождусь ли, заблудившись в Осени моей.
Успение. 28 августа.