Что то случается, и мы
Страдаем резко, остро, нервно,
Грустим от лета до зимы,
И каждый раз – несоразмерно…
Беда бывает не беда,
А просто так, всего лишь больно,
Её мы множим на года
И привыкаем к ней невольно.
Так выше неба, шире моря
Достраиваем мы пустяк,
И отличать его от горя
Всё не научимся никак.