Вот улица, знакомая до боли,
Каждый фонарь, как будто бы родной...
И дышится легко, свободно и привольно,
Когда осенним днём иду шурша листвой.
Когда туман седой окутает каштаны,
А воздух так пьянит, что я чуть-чуть хмельной,
И кажутся они, как будто великаны,
Задумавшись стоят храня земли покой.
У каждого из нас есть улица родная,
С рядами тополей, берёзок или лип,
По ней из детства мы, куда-то убегали,
Она тепло своё всю жизнь для нас хранит...
В. Примак