Уже совсем не хочется
ни понтов и ни выпендрёжа.
Хочется просто иди по улице,
Разговаривать и смеяться.
Но в нашем вот этом городе -
что ни рожа, то Серёжа.
И если нас вместе увидят,
то проблем нам не обобраться.
Мне хочется взять тебя за руку
и греться в твоих карманах,
И говорить о чём-то принципиально не важном.
К своим тридцати не думать -
что скажут папа и мама.
И не боятся,
что кто-то снова кинет однажды.
Но в городе жарко.
Полынь,
пыль столбом,
аллергия.
У нас на двоих три развода.
До ужаса всё одинаково.
Ты выглядишь просто прекрасно,
но кто мы друг другу такие?
И есть ли у нас ещё что-то общее
кроме бракованных браков?
Возможно ли всё распогодить - не ясно.
Возможно ли это исправить?
Мурашки по коже и горло свело ностальгией.
Мне хочется так говорить о прекрасном,
но думать мешают:
Полынь,
три развода,
Серёжи,
жара,
аллергия.