Уж пятый год я не пою.
Закрылась дверь в страну из грёз.
А я смиренно чуда жду
без раздражения и слёз.
Язык мне перестал служить.
ЗаИке трудно песни петь.
Но тяги к песне не убить
и мне приходится терпеть
мучительно, бесповоротно...
Ведь я не спел, и жизнь не дал...
А это сердцу неугодно
и я в себе изгоем стал.
Работа что? Она работа,
но в ней нет музыки, стихов.
И пусть мне возражает кто-то,
я даже спорить не готов.
Моя беда, мне всё понятно.
Мне с этим всем и дальше жить.
Как говорится, жизнь превратна,
и в ней приходится служить
не идеалам и свободе,
а обстоятельствам судьбы...
И мой язык, в каком-то роде,
явился призраком беды,
с которой можно жить и дальше,
ведь не смертельно, не убьёт...
Но то, что было можно раньше
порой до крови душу рвёт.
30.05.2017