Меня всё реже Муза навещает,
Причину никому не называет,
Не исключаю, для неё стал старый,
Гостит у тех, кто молод и в ударе.
Проходят все, наверно, через это,
Когда от вас весна уходит, лето,
Когда для многих вы уже обуза,
Что говорить о вечно юной Музе.
Возможно, ей ворчанье надоело,
Оно порой бывает и не в дело
Причин не счесть, их наберётся море,
Но для меня уход подруги горе!
Супруга мне: «Ты по кому страдаешь,
В таких годах бесстыдство проявляешь,
Вернись скорей, кричишь ей среди ночи,
В окно напротив пялишь свои очи?!»