Гонит облака по небу ветер
Парусами нажитых грехов,
Всё равно останутся в поэте
Музы из неизданных стихов.
Как бы не мытарился по свету,
Где бы не нашел себе приют,
Музы возвращаются к поэту,
И грешат, и пишут, и поют...
Будет воля, или же неволя,
Это не зависит от стихов,
У поэта выстрадана доля
Из любви и нажитых грехов...
Осень плачет, или греет лето,
Может быть, морозная зима,
Но всегда весна в душе поэта,
Музами сведённая с ума...