Давным-давно мыслители Земли
Додумались до формулы одной,
Что этот мир, испачканный в крови,
Не мог быть создан доброю игрой,
А был его творец на вроде тли,
Которая одаривает Тьмой…
С тех пор по всей Земле пошла молва,
Что Жизни - Смерть и цель, и голова,
Что там, за Смертью, ждёт освобождение
От скорбей и желаний цепких пут,
Что Смерть – не враг, а врач, что бьёт сосуд
Увечного, бесплодного томления
Не наполнить ясным смыслом дней,
Если вечно не дано нам жить,
Потому что горсточкой огней
Бездну бездн, увы, не осветить…
Века, как будто тайная отрава,
Смиряла в каждом теле гордый дух,
И становилась мукою забава,
Виною омрачая мысль и слух,
И зрение, и чувственность, и славу
Творца созвездий, гор, песков и мух
Дана нам ревность – худшая напасть,
Которая калечит нашу страсть
Как тучей, каждый полдень затеняет,
Любовь, как карта, изменяет масть,
И исчезает мир, за частью часть,
И жизнь свой смысл по капельке теряет…
За века, желание вечно быть,
Мы сумели златом заменить,
Потому что страх свой искупить
Лучше, чем желать или любить
Бессмысленностью встреч и расставаний
Наполнено течение бытия,
Но этот мир, отравленный страданием,
Его леса, озёра и поля,
Подарены творениям Мироздания,
Трепещущим от страсти, как змея…
…А к роднику, что называют «страсть»
Никак нельзя устами не припасть,
И воду не глотать до исступления,
Забыв про боль, и бледной Смерти власть,
Не в силах наслаждаться перестать,
Бессмысленностью каждого мгновения!
Не бывает истины во мгле,
Но любой из нас проложит путь,
К вечности и к счастью на Земле,.
Если плоть не сможет обмануть.