Золотошвейка-моросянка
прошила тонкой канителью
холстинку пруда спозаранку
и отложила рукоделье...
В своём вертепе, в колыбельке,
спит под пелёнами Илюша
в потёртой, выцветшей скуфейке, -
то ли монах, то ли послушник...
А небо зыбится дождями,
и август уж дошёл до точки,
и за наволгшими кустами
торгуют осенью в рассрочку...
А и кому какое дело,
пошто умолкли серафимы,
пока хазары оголтело
укутывают лето в схиму?..
- Не плачь, Илюша, успокойся,
всё будет так, как ты захочешь...
дожди неспешно траву косят,
устанут к середине ночи...
И ты проснёшься спозаранку,
и небо будет, как овчинка,
всё вывернуто наизнанку,
что только нехристям в новинку...