* * *
Четвёркой месяцев уже подзапряглось
И тащится, невольно прибывая,
Всё наше прошлое,
А каждый в прошлом – гость
Отчасти…
Гонит времени кривая…
Что скажешь?..
Для начала – улыбнись,
А я – убивец времени – не вздрогну,
Ведь наш «удел – катиться дальше… Вниз?!»,
По не могу в четвёрку эту вогнут,
Кручусь-верчусь, как путаник, и пусть!..
Ты в губы тихо так проговори мне,
Что это лишь пустые «бредь» и грусть…
Умножим прошлое до крайней точки… – хрусть? –
Хоть настоящим, ветреным… Не зимним.