Буквы,что пентакли
гложут нас порой.
Будто все спектакли
накрывают в зной.
Потом нисходящим,
фалдами любви.
Утром настоящим
жизнь с себя не рви.
Заливая солнцем
все крупинки зла.
Кашу не сварив
с хладного стекла.
Встретив озарение,
словно диву сна,
научившись рвению
жить,как письмена.
********
29.08.2017