Где слёзы жёлтые ракиты
на мутном зеркале пруда,
сентябрь собирает свиту -
дожди, туманы, холода.
Весна мне помнится сиренью,
когда листву роняют кроны,
и осень требует смиренья -
берёзы бьют ветрам поклоны.
Я серый день опять приемлю,
уже с привычной грустью вялой,
а ветер укрывает землю
цветным лоскутным одеялом.
И это всё давно знакомо -
ненастье, жёлтые метели...
и жаль, нельзя: сиренью - в кому
и просыпаться от капели.