Горы блистают на солнце снегом,
Холод спокойный скорее нежен,
Он полирует жала,
Острые копья солнца.
Прятаться нам ни к чему, Неера,
Нам ли желать, коль ничто – мы сами?
Просто сидим на солнце
И ощущаем холод.
Мы насладимся и этим мигом,
Радость торжественна, чуть печальна,
Ждать будем смерти, будто
Всё нам о ней известно.
16-6-1914