Я бежал по полю,
спотыкался,
падал на землю
в сильно пахнущую траву,
руками хватал черноту -
влага стекала между пальцами.
Хотелось бежать до горизонта
пока он не проткнет тебя,
и ты не повиснешь, распятый на кресте,
без какого-либо понимания, но в покое.
И небеса детским хором поют реквием.