Всей правды не расскажешь про войну:
война – она не благородна…
Кишлак, объятый пламенем – в дыму…
Фрагменты тел растерзанного взвода…
Душманы –
мастера засад –
наш взвод спецназа раскатали в тесто.
Из сил последних, кто-то из ребят
успел по рации назвать нам место.
Мы опоздали – так решил Аллах…
Но до сих пор мне больно и противно:
как кинолента, крутится в глазах
одна и та же жуткая картина:
Старик –
сплошные жилы,
лет под сто –
кромсает тяпкой раненых солдат:
от взмахов резких тужится лицо,
и взгляд его… –
не человечий! взгляд…
Звереем…
жжём кишлак…
уходим,
собрав останки лёгшего здесь взвода…
И мы! – не люди:
не`люди! выходит.
Война меняет сущность и породу…
Всю жизнь я проклинаю ту войну –
не с духами мы дрались, а с народом…
Не каюсь, не жалею, не винюсь,
но знаю,
что отвечу
перед Богом…