Его прозвали поэтом улиц,
На улице он и жил.
Он подкармливал птиц, голубей, дьяволиц
И прочую тварь.
Январь не хотел, хоть убей,
Уходить, ведь влюбился в одну из строптивых девиц.
А поэт - редкий любитель гадких змей,
Сломлен красотой твоих глаз и ресниц.
Вечной юности тонкий лёд
Оставлял на твоих руках и губах.
Ты словно мёд,
Лечишь любую болезнь.
Ты его муза,
Любовь и обуза.
Он рисует твои портреты в стихах,
Думает, как бы тебя убить
И ищет жильё вам на теплотрассе.
Ты стояла на автотрассе, террасе
Или панели. Это не страшно.
Ты стояла, мёрзла, ждала
Непонятного чуда.
Ты прекрасная внешне,
Хоть и совсем зануда,
Ну да людям это вообще не важно.
Если звёзды - это дырки от пуль,
То небо - очень несчастный парень.
Если ты подаришь поэту свой поцелуй,
Избавишь его от всех невзгод и душевных страданий.
И сразу выйдет весь бред и дурь.
Ну да лучше забудь.
Тебе маньяк пишет письма, записки,
Клянётся в любви.
Ты пьёшь виски и по-английски
Уходишь и не прощаешься.
А он влюблён от весны до весны,
От зари до зари,
А ты всё боишься и возмущаешься.
Оба влюблённых пропали,
Утонули в печали или просто устали,
Кто их теперь разберёт?
Он мешает водку, яд и мышьяк.
Пропал и погиб
Поэт, который и есть Твой личный маньяк.