Кто сказал, что любовь – это счастье?
А может быть это болезнь?
Когда рвется душа на части,
И не важно, лекарство ли есть.
Когда ты ничего не видишь,
Кроме родных небесно-голубых глаз.
Когда забываешь, что ненавидишь,
Когда говоришь, но уходишь из фраз.
Когда твой мир сужается до размеров улыбки,
И тебе ничего больше и не нужно.
Когда сознательно совершаешь ошибки,
Когда в одиночестве слишком душно.
Когда ты летаешь, словно бабочка, по ветру,
Когда цветы распускаются только для тебя.
Когда забываешь, что кто-то еще ходит по миру
И отдаешь ему единственному до конца себя.
Когда кровь кипит в твоем сердце,
Когда за ним одним бросишься в омут.
Когда ты даришь ему младенца,
А от разлуки твой разум стонет.
И есть – не естся, и спать – не спится.
И все как в слишком хорошем цветном кино.
Чтоб переболеть этим стоит родиться,
И стоит ждать, чтоб это чувство было дано.
Но эта вспышка иногда недолга.
Наверно, после будет другая.
Иногда все проходит просто без толка,
Другая любовь будет иная…
И если по прошествии лет ты все еще любишь,
То любишь ту вспышку, то безумие,
Которое никогда не забудешь,
И не повторишь, будучи в благоразумии.
Ибо глаза уже давно просто голубые,
А улыбка с привкусом усмешки.
И считаешь ты года былые,
И встречаешь старость с ним без спешки.
(Любовь – это болезнь, которая не лечится с возрастом).