* * *
Осталось лета... лишь с щепотку...
И, что с ней делать – не пойму...
Быть может – разом всё... как водку,
Дать пищу, эго своему?...
Безлико небо в серой майке,
Кузнечик сразу же притих...
Лишь три коровы на лужайке,
Мычаньем продолжали стих...
И чудик в дымчатом берете,
Забыв про то, что он – вода...
В воспоминаниях о лете,
Туман баюкал провода...