Ветер-разбойник прогнал задремавшую соню,
Свет повключал и разжёг синеглазый огонь.
Клетку открыл, сразу выпустил рифму на волю,
В рану, поджившую, вбросил крупинную соль.
Страшно ревя, затянул заунывную песню,
Душем холодным хлестал недотрогу листву,
Свето-Луну одарил сладко-приторной лестью,
Наобещав звёздных россыпей ей к Рождеству.
Сам же гонял в темноте одинокую тучу,
Без разрешенья хватая её за бока.
Снег на вершине взбивал в бело-пенную бучу,
Вдруг затихал и уныло взирал свысока.
Вот и к Пииту пришли полуночные мысли,
И попросились пожить между клеток листа.
Их обогрел, жизнь вдохнул, в поэтическом смысле,
Часто такое бывает и То неспроста.
Так и писал Он стихи до пастели рассвета,
Образы каждому слову свои подбирал.
В ровные линии строил когорту куплета,
Самое главное...Вам он ни в чём не соврал.
24.08.2017. 3-48