Может быть, я музыкант,
Укутанный в неге от звуков,
Какой-то звуковой мутант
Все требует новых уроков.
Может быть, я пианист,
В белых клавишах спрятаны черные,
А предмет все так же ребрист,
Но исходят ноты неполные.
Может быть я скрипач,
Правда без скрипки и струны разорваны,
Для нее я будто палач,
И теперь нот души надорваны.
Может, я люблю барабаны,
Так, постукивать в хаусе с лирой,
А потом они будут рваны,
Из-за палочки жёсткой и длинной.
Может быть, я саксофонист,
Дую в жёсткой предмет на руках,
Но ведь звук отдает и он чист,
Как поток на горных реках.
Музыкант у себя в голове,
Музыкант, лишь живущий у сердца.
Я не дамся, не дамся зиме,
Мне лишь надо, мне надо согреться.
Я забыл, что искусство мое
Оно важно, важней остального.
Я забыл про счастье своё,
И его заменило другое.
Все равно остаюсь музыкантом,
Но я чувствую, ведь каждый грех,
Струны рвутся, в почти не объятом
Снегопаде, где куча помех.
Раз духовности на столько мало,
То какой тогда в жизни смысл?
Чтобы вас все кругом забавляло?
Иль считаете грех ваших чисел?
Как же жить, певцу без голоса?
Как же жить, без инструмента творцу?
Они видят все эти полосы,
И несут все дальше к концу.
Убивает ли их? Убивает
Невозможность сказать
О том чистом, что вся тьма застилает,
А словами тяжело описать.