Выстрел
На острие застыла капля яда,
упав на землю, не настигнув цель,
хоть тетива, звенящая как надо,
опустошила смертоносную купель.
Метнувшись ввысь в своем слепом полете,
пронзая воздух жизни на излет,
стрела неслась в надежде и расчете
и слышала, как все вокруг поет.
Она рядилась в отблески рассвета
и воздух обжигающе звенел.
Был тот полет мелькающей кометой -
красивым мигом, приближавшим цель.
Но среди тысячи неистовых желаний
мелькнет одно, рождая блики дня:
стрелок не точен был среди своих терзаний -
тот самый, что так целился в меня.
19 ноября 2009