А помнишь, в дымке утренней зари
дремал сугроб, волнами выгнув спину,
и стайкой легкокрылой снегири
слетали на страдалицу рябину?
И всякий день, что светел был и тих,
иль хмур, иль по-осеннему ненастен,
смотрели мы восторженно на них,
а может быть, они на наше счастье,
случайно приблудившееся в дом,
чтоб только переждать мороз и вьюгу.
Но не было и капли фальши в том
слепом, как ночь, стремлении друг к другу...
С тех пор прошло немало долгих лет,
и так давно привычным стало это:
рассвет - закат, и вновь закат - рассвет,
зима, весна... И вот - сгорает лето.
Зажглась несмело первая звезда -
для вызревших ночей такая малость!
И вдруг снегирь слетел на провода,
запел!
Да нет, мне просто показалось...