Печаль в глазах его.
Уходит...
Дорога серебристой тканью
Промокшей устлана сегодня.
Уходит тихо...
Лишь дыханье
Его я слышу среди сосен.
Идёт по травам, как по сходням...
Он был как все мы, только гостем
На этом празднике колосьев,
Где каждый корень был накормлен.
Уходит август, сны уносит...