Нравится писать мне про бретельки,
И какой на туфлях ремешок,
И мои стихи, как акварельки,
Поначалу, после – как ожог.
Я пишу про каблучки и ножки,
Что в душе оставили мне след,
И дарю вам нечто вроде брошки,
Это - компас, чтоб искали свет.
Вот ОН – в небесах большая люстра,
А Земля – как шёлковый диван,
Женщину на нём писать – искусство,
А искусство всё – сплошной обман…
20170509