День растаял, как сахар, в стакане закатного чая.
И янтарные отблески в стёклах окон угасают.
Вроде, август - ещё летний месяц, но первые стаи
потянулись на юг, и исполнилось сердце печалью.
Начинают желтеть только первые листья в аллее.
И вода ещё тёплая. Всё ещё в самом начале.
Но уже накрывает отчаяньем и сожаленьем.
Лето всё ещё здесь, но уже я по лету скучаю.
Это август — янтарный, прозрачный, прохладный, степенный.
Это время задуматься о сокровенном и важном.
Звёзды падают в травы, как письма огромной вселенной,
для которой весь мир - просто в луже кораблик бумажный.
Нарисуй на асфальте закат ученическим мелом.
Собери мне букет отцветающих астр цвета неба.
Не успеешь опомниться, станет холодным и белым
этот маленький мир, а твой август — как будто и не был.
Но мгновения эти лови, зажимая в ладони,
словно яркую бабочку, выпустишь: было — и нету.
Август — месяц последних лучей на нагретом балконе.
Но темнеет. Уходишь с балкона. Прощаешься с летом.