С беспечной легкостью слова,
Ложатся друг за другом в строки.
Переписать уже нельзя,
В них боль, заветы и пороки.
Остановиться, зачеркнуть,
Поставить перед кляксой точку.
Назад, в реальность повернуть.
Не дописав в сюжете строчку.
Кому писать, зачем творить?
О ком пишу, того уж нет.
А может стоит повторить ?
Купив, в один конец, билет.