Оле Верода
На кончиках стрекозьих крыльев
застыло лето. Пройден миг.
И страшно тронуть то, что будет.
Молись, - скажу себе. - О чуде...
Что с сором суть не улетит.
*
И то, что было - сумрак выпьет,
произошедшее постиг,
а путь в него сознанью труден.
Впечатан в память мёртвый лик
и отражён в зерцалах буден.
*
И в пальцах млечный сок зари.
Сердясь, шипит о новой встрече
холодных, бессердечных дней.
Снаружи - солнце, снег - внутри,
пунктиром жалящим помечен.
*
Я помню всё, чем одарил
миг лета, отдариться нечем, -
и оттого вдвойне трудней.
Дай угадаю, жизни - вечер?
Что есть, прошу, в ладонь пролей.