794

               
И л;вровый венец,
                что формой совершен,
С опальной головы
                осыпанный когда-то,
Не возродит опять
                мой первородный тлен
Погибшего в веках
                чужбинного солдата.

Пусть кованый клинок
                ласкает в ножнах ржа,
Он более не есть,
                то грозное оружье,
От коего слеза, 
                под лезвием ножа,
Глотает жадно синь,
                от гневного удушья.

Не вымолвить имён,
                как не разжать тески,
Той плоти, что теперь
                в рванину разодета,
Сородственна судьбе,
                чьё поприще пески,               
Переносимые
                в эскиз автопортрета…