Города на людей похожи, город - воин, торговец, турист..
а у нас - случайных прохожих, «Что на время нас приютил».
Распахнул полы маленьких скверов, показал журавлей полет,
снежно-белых на камне сером. Тех , которых который год
не дождутся, ведь птичьи души к Богу ближе, чем на земле…
Мы притихнем, взявшись за руки, перед памятью долгой войне.
Что опять началась в сорок первом, дописала кровавым - Афган,
Приглядись,в длинных горестных списках серебрится Чечня,Карабах.
Войны все друг на друга похожи, похоронками и сединой
Матерей, чьи сведенные руки не согреются вечным огнем.
И взмывают в тысячелетия скорби белые журавли,
Поселившись на гнезд не знающей,обелисков холодной груди.