Русый весь и синеглазый, пыльный, потный и чумазый, сладким мёдом что пропах, баламут, да вертопрах...А в глазах бесёнок скачет, всех он манит и дурачит, нежным жаром обдаёт, и укрыться не даёт...Спел, как лён, слащав, как плюшка.Ну не август, а игрушка...Ладен, вкусен и румян.Не то весел, не то пьян...Он и в лес ещё поманит по грибы, да и обманет, заплутает, заведёт и куда, сам не поймёт...Мол, теперь идите сами за своими чудесами.Страхи детские плетя.Хоть и Леший, а дитя...И до сАмого достанет.Но покружит и отстанет...Будет к вечеру с росой и опять по ней босой...Ночью звёзды с неба бросит.Да отдаст или попросит, если что-то да не так.Ну и кто он, не чудак?!...Побредёт лесной тропою, мил и весел сам собою.Сено в копнах вороша.Окаянная душа...Забываясь в сладкой дрёме на меже ль, да на соломе, косы чьи-то теребя, красно лето торопя...Уходя и убегая, да на осень намекая.К сладкой осени спеша, окаянная душа...Весь рябой, да конопатый, всё такой же бесноватый, милый олух, нежный плут, баламут, ох, баламут...