Мы растерянно заклеиваем окна,
Исчезаем за полосками гардин.
А зима уже плетёт свои волокна,
Из потерянных ветрами паутин.
До потёртости изношены убранства,
До иронии затасканы клише —
Как нам хочется в природе постоянства,
Как нам хочется спокойствия в душе.
И грустинку, чуть наигранную, пряча,
Ты укроешься под стареньким зонтом,
В ожидании, что будет всё иначе —
Не сейчас, а может, как-нибудь потом...
__
октябрь 2013