* * *
Плетутся козы по горам,
Оливы бледно зеленеют.
А море жмётся к берегам,
Чем безмятежней, тем нежнее.
Мои фантазии внизу
Кричат, как чайки, и летают.
И доит женщина козу,
Как будто глину разминает.
А много времени назад,
Перед толпой афинян стоя,
Зачем-то здесь сказал Сократ:
«Не понимаю ничего я...»