Одиноко блуждая взглядом по парапету,
я неспешно к губам подношу дорогой мундштук.
Мне триолью поют о том, что не песенка спета -
спета я, и придется влачить свой остывший труп.
Питер Пэн обещал заскочить еще прошлым летом,
только сбился с дороги; твердят, что он влез в долги.
Обзавелся дурной девичкой с синдромом Туретта
и пытается слезть с кокаина, но вновь убит.
Я цепляюсь руками за тонкую гладь вельвета,
расправляю край юбки, готовясь сыграть в игру.
И, неправильно вычислив правила русской рулетки,
заправляю в наган шесть патронов, чтоб круг замкнуть.
Револьвер открывает огонь: вместо пуль - сонеты,
но стрельба по бумаге умолкнет ближе к утру.
Ведь себя убивать ежедневно - стезя поэта,
для того, чтоб с рассветом снова влачить свой труп.