Хромое время, бесконечность веток -
за мокрым, разрисованным окном.
Спешит по улице полчеловека,
а день молчит и думает о нём.
Какая недосказанность ответа,
непознанность, нечёткая печать
на улице – лице хромого века,
настойчиво учившего молчать?
Чертёж окна размыло быстрым ливнем –
не разглядеть спешащих глаз, волос…
Внезапно вспомнилось, что ты звонил мне,
заботливо цитировал прогноз.
Промчался. Выскочил из объектива.
С позиции сегодняшнего дня
грядущее темно, прошедшее красиво...
Не думай обо мне, но вспоминай меня.