Скажете: ты опять о политике. Но тут дело такое:
дождь, молотящий кусты сирени,
существует в одну минуту с падающими на колени...
Ольга Ведёхина
Просто отмечусь - я не прошёл мимо.
Поэт сегодня - не та дорога, что обязательно к Риму.
Смерть у него - Лета, забытое всеми слово,
и этим Летом он был обманут снова и снова.
Смерть подступила разявив пасть, дыша водкой,
лозунг "Свобода!" выталкивая, выплевывая глоткой.
(А как иначе, она ведь всегда права и заходит слева,
ей не нужна твоя голова она ведь хитрая дева -
хватает за сердце, а не выкручивает руки,
ей подвластны все социальные лженауки.
У неё накопилось героев аж со времён Трои,
залезут в коня-обман, а потом разрушат устои
жизни, традиций, веры - всех кто не - покарать, остальных в рабство...
В нем они будут орать -"Да-здравствует Государство!")
И поэты с ними. Лучшие соблазнились ложью и силой.
Другие, следуя древним инстинктам, ищут ксивы.
О них лучше молчать - через них смерть, разрастаясь, правит.
Входит в историю, "народную", и народ её славит.
Нет страшнее не следовать мудрости поговорок:
Дороги в ад вымощены делами подонков -
Благими, они ведь от этих благ себя питают,
Чем больше благой поток - тем меньше кто либо знает
часть, которую ухватили те, кто им управляет.
Пора кончать - эта смерть недостойна ни слов ни брани...
Где наши древние срубы, где наши бани?
Опубликовано в журнале «Литературный европеец» №298, Декабрь 2022.
Франкфурт. ISSN 1437-045-Х