Рука оставит на стекле
Голубые волны,
В советской турке на плите
Пески кофейные бездонны,
Прохладной жилой золотой
найдется утро,
Индийский лук растет такой,
Как камасутра.
Полить забуду, как всегда…
Мое внимание встревожит
Дыхания женского волна,
Чуть-чуть покалывая кожу.
Тут звякнет вилка, под окном
Киргиз ругнется.
Начнется будничный погром.
И день - начнется.